Илья Уточкин - Поэты Приамурья

Перейти к контенту

Илья Уточкин

Поэзия Амурчан > У-Ф
Фестиваль в Благовещенске
Илья Уточкин
http://www.stihi.ru/avtor/liceist
Ни минуты без РОКа!!!
Каждый день мы видим вокруг себя много хорошего и плохого.Всё,что я вижу отражено в нижеперечисленных "произведениях", и если в вы относите себя к городским неоромантикам, патриотам(не идеолистам), рок-анархистам и т.д., то вам должно понравиться.
Илья "УТЯ" Уточкин,г.Благовещенск(ДВ Вперёд!)


В белом небе
Илья Уточкин
В белом небе летит чёрная стая ворон,
Я живу, но понять не могу для кого и зачем…
Вспоминаю порой как люди, выходящие вон,
Утопали в бездонном море лжи и измен.

Усталыми ликами снова наполнен мой взгляд,
Но никто не поймёт лирику истерзанных дум…
Вспоминаю порой тех, кто вернулся назад,
Но не помню тех, кто, вернувшись, взялся за ум.

И разбитые окна покажут тех, кто всегда прав.
Они знают об этом и молчат, уходя лишь в себя.
Но найдутся и те, кто сумеет, пол жизни отдав,
Продолжать петь песни, ненавидя себя и любя…

И любя только ночь, потому что ночь даёт сон.
И настанет утро, но кто-то останется спать…
Я сижу на перроне, провожаю последний вагон,
Я сижу и не знаю чего же ещё мне ждать…

Вот прошёл ещё один день, исписан ещё один лист,
Но кто-то смотрит мне в спину, пытаясь узнать:
Сколько ещё совершится моральных убийств,
И кто-то ответит, но слов уже не понять…

Ну а день завершает свой путь, выключает свет.
Я зажёг все свечи, тепло будет здесь жить.
Но кто будет рядом? Дайте, мне дайте ответ,
Я хочу знать, кого до гроба буду любить…

А любовь ни что иное, как в спину удар,
Я не знаю, как под эти ударом мне устоять.
Каждый день вместе с ней превращается в жуткий кошмар,
Каждый день мне приходится верить, надеяться, ждать…

А по небу летит чёрная стая ворон,
Я продал свою душу, но не знаю кому и зачем…
И сидят на перроне, провожают последний вагон
Те, кто уже утонул в море лжи и измен…


Любить...
Илья Уточкин
Горит огнём и льёт водой, и камнем падает,
Не огорчает, но и, в общем-то, не радует.
Не отбирает, не даёт, но всё ж мне кажется,
Пройдёт ещё полгода, год, она отвяжется.

Моя беда, моя печаль, моя слепая боль…
И уж не вспомнить, кто же даровал мне эту роль.
И не пойму, зачем играть, когда лишь нужно жить.
Не сознавая, что к чему, приходится любить.

А где любовь, не далеко до преступления,
И мы с тобой как будто этой жизни пленные.
Была ты рядом, но ушла, я, наконец, один.
И уплываю, стоя у руля «битловских» субмарин.

Я падал вверх, летел, но вниз, промазал, но попал…
Ты постучала в дверь мою, я в тот же миг упал,
И я заснул, увидел сон, но было в нём не то…
В нём три шестёрки золотом сияли над крестом…

Я как в гробу, но только с окнами и выходом,
И я живу пропущенным тобою вызовом.
Я подыхаю, и в моральном смысле лёг на дно,
Стоит вино с кефиром, между ними знак «равно».

«А по утру, они проснулись, были счастливы,
Но в разговорах почему-то перешли на «вы».
И были слёзы, а в ответ было: «Прощай, прости…
Ведь в этой жизни нам любовь не суждено спасти».

И я прощаюсь, а мораль сей басни такова:
Когда ты смотришь ей в глаза, и не нужны слова.
Открыл ты рот, и изменил всё расстановкой слов,
И ты один, и где твоя бессмертная любовь…»

И не понять, зачем играть, когда лишь нужно жить…
Не сознавая, что к чему приходится любить…

Мой путь минорный боец

Четыре стены, два окна, и часы остановились.
За спиною вдруг двери закрылись.
Невесёлая песня на минорных аккордах,
И никто не простит, каждый по-своему гордый.

Но в запасе осталось ещё пять минут,
И я вновь продолжу свой путь…

В календаре июль, но в душе зима.
Всё решили за нас, всё решила она.
Её имя – Судьба, её принцип – ва-банк.
И пустое письмо, мне дающее знак.

Но закончилась ночь, погасли дома,
И я прячу время в свои закрома…

Прощенья просить – себя унижать,
Но за это прощенье быть готовым отдать
Жизнь, сочиняя стихи из нерифмованных слов,
Переводя все стрелы на любовь.

Но в запасе осталась мечта о мечте,
Я прощаюсь с тобой, так прости же всё мне…

Это случится примерно на днях,
Я утону  в предрассветных огнях.

Окончен путь, я нашёл тебя, наконец
И с восходом солнца повёл под венец…


Назад к содержимому